Те, кто говорит, что месть не сладка, очень не правы. (с) С. Кинг
Словно необходимый, заключительный, но не нашедший своего места мазок кисти не опытного художника. Изгибами линий ломая пространство. Сознание мое, хрупкими крыльями бабочки, путается в тонких лучах солнца, тонущих в клубах сигаретного дыма. Словно в тонкой искрящейся паутине путается, бьется и душится сильнее, разбиваясь о острые лезвия скал непонимания, миллиардами искрящихся осколков. Где игра, а где эмоции и чувства? Почему я вновь загоняю себя в этот проклятый угол безысходности? Ведь проще отпустить, принять смирится. Растворится в свежем, легком ветре уносясь эмоциями туда, где они кому-то нужны. Опасть дождем на молодую, мягкую траву, чтобы каплями утренней росы воссоединиться в твоих ладонях. Протечь по твоей коже и венам смешавшись с кровью нестись к самому сердцу. Что бы остаться там на всегда.